Hoy que la vida de la mujeres dominicanas se esfuman
bajo el látigo criminal de algunos hombres y los errores que la mujer como ente
de la sociedad comete, recordemos el decimo aniversario de la desaparición física
de Juan Bosch, invitamos a leer el cuento “La Mujer”, unos de los presagios más
claros de este insigne humanista sobre la sociedad dominicana.
-La carretera está muerta. Nadie ni nada la resucitará.
Larga, infinitamente larga, ni en la piel gris se le ve vida. El sol la mató; el
sol de acero, de tan candente al rojo, un rojo que se hizo blanco. Tornose
luego transparente el acero blanco, y sigue ahí,
sobre el lomo de la carretera.
Debe hacer muchos siglos de su muerte. La desenterraron
hombres con picos y palas. Cantaban y picaban; algunos había, sin embargo, que
ni cantaban ni picaban. Fue muy largo todo aquello. Se veía que venían de lejos:
sudaban, hedían. De tarde el acero blanco se volvía rojo; entonces en los ojos
de los hombres que desenterraban la carretera se agitaba una hoguera pequeñita,
detrás de las pupilas.
La muerta atravesaba sabanas y lomas y los vientos
traían polvo sobre ella. Después aquel polvo murió también y se posó en la piel
gris.
A los lados hay arbustos espinosos. Muchas veces la
vista se enferma de tanta amplitud. Pero las planicies están peladas. Pajonales,
a distancia. Tal vez aves rapaces coronen cactos. Y los cactos están allá, más
lejos, embutidos en el acero blanco.
También hay bohíos, casi todos bajos y hechos con
barro. Algunos están pintados de blanco y no se ven bajo el sol. Sólo se destaca
el techo grueso, seco, ansioso de quemarse día a día. Las cañas dieron esas
techumbres por las que nunca rueda agua.
La carretera muerta, totalmente muerta, está ahí,
desenterrada, gris. La mujer se veía, primero, como un punto negro, después,
como una piedra que hubieran dejado sobre la momia larga. Estaba allí tirada sin
que la brisa le moviera los harapos. No la quemaba el sol; tan sólo sentía dolor
por los gritos del niño. El niño era de bronce, pequeñín, con los ojos llenos de
luz, y se agarraba a la madre tratando de tirar de ella con sus manecitas.
Pronto iba la carretera a quemar el cuerpo, las rodillas por lo menos, de
aquella criatura desnuda y gritona.
La casa estaba allí cerca, pero no podía verse.
A medida que se avanzaba crecía aquello que parecía una
piedra tirada en medio de la gran carretera muerta. Crecía, y Quico se dijo: "Un
becerro, sin duda, estropeado por un auto".
Tendió la vista: la planicie, la sabana. Una colina
lejana, con pajonales, como si fuera esa colina sólo un montoncito de arena
apilada por los vientos. El cauce de un río; las fauces secas de la tierra que
tuvo agua mil años antes de hoy. Se resquebrajaba la planicie dorada bajo el
pesado acero transparente. Y los cactos, los cactos coronados de aves rapaces.
Más cerca ya, Quico vio que era persona. Oyó
distintamente los gritos del niño.
El marido le había pegado. Por la única habitación del
bohío, caliente como horno, la persiguió, tirándole de los cabellos y
machacándole la cabeza a puñetazos.
-¡Hija de mala madre! ¡Hija de mala madre! ¡Te voy a
matar como a una perra, desvergonsá!
-Pero si nadie pasó, Chepe: nadie pasó -quería ella
explicar.
-¿Que no? ¡Ahora verás!
Y volvía a golpearla.
El niño se agarraba a las piernas de su papá, no sabía
hablar aún y pretendía evitarlo. Él veía la mujer sangrando por la nariz. La
sangre no le daba miedo, no, solamente deseos de llorar, de gritar mucho. De
seguro mamá moriría si seguía sangrando.
Todo fue porque la mujer no vendió la leche de cabra,
como él se lo mandara; al volver de las lomas, cuatro días después, no halló el
dinero. Ella contó que se había cortado la leche; la verdad es que la bebió el
niño. Prefirió no tener unas monedas a que la criatura sufriera hambre tanto
tiempo.
Le dijo después que se marchara con su hijo:
-¡Te mataré si vuelves a esta casa!
La mujer estaba tirada en el piso de tierra; sangraba
mucho y nada oía. Chepe, frenético, la arrastró hasta la carretera. Y se quedó
allí, como muerta, sobre el lomo de la gran momia.
Quico tenía agua para dos días más de camino, pero la
gastó en rociar la frente de la mujer. La llevó hasta el bohío, dándole el
brazo, y pensó en romper su camisa listada para limpiarla de sangre. Chepe entró por el patio.
-¡Te dije que no quería verte má aquí, condená!
Parece que no había visto al extraño. Aquel acero
blanco, transparente, le había vuelto fiera, de seguro. El pelo era estopa y las
córneas estaban rojas.
Quico le llamó la atención; pero él, medio loco, amenazó
de nuevo a su víctima. Iba a pegarle ya. Entonces fue cuando se entabló la lucha
entre los dos hombres.
El niño pequeñín comenzó a gritar otra vez;
ahora se envolvía en la falda de su mamá.
La lucha era como una canción silenciosa. No decían palabra. Sólo se
oían los gritos del muchacho y las pisadas violentas.
La mujer vio cómo Quico ahogaba a Chepe: tenía los
dedos engarfiados en el pescuezo de su marido. Éste comenzó por cerrar los ojos;
abría la boca y le subía la sangre al rostro.
Ella no supo qué sucedió, pero cerca, junto a la
puerta, estaba la piedra; una piedra como lava, rugosa, casi negra, pesada.
Sintió que le nacía una fuerza brutal. La alzó. Sonó seco el golpe. Quico soltó
el pescuezo del otro, luego dobló las rodillas, después abrió los brazos con
amplitud y cayó de espaldas, sin quejarse, sin hacer un esfuerzo.
La tierra del piso absorbía aquella sangre tan roja,
tan abundante. Chepe veía la luz brillar en ella.
La mujer tenía las manos crispadas sobre la cara, todo
el pelo suelto y los ojos pugnando por saltar. Corrió. Sentía flojedad en las
coyunturas. Quería ver si alguien venía. Pero sobre la gran carretera muerta,
totalmente muerta, sólo estaba el sol que la mató. Allá, al final de la
planicie, la colina de arenas que amontonaron los vientos. Y cactos embutidos en
el acero.
FIN
